El espejo refleja sin juicio

* Siempre que almuerzo donde los Govindas, es inevitable que llegue a mi el recuerdo de mis hijos, pues es recurrente la presencia aquí de algún hermoso infante que me hace profundizar en la memoria*


Memoria de corazón
memoria de vientre
partido en pedacitos.
La soledad del ahora
reclama aquella presencia
incondicional;
ella acaricia el gran
corazón que habita
el cuerpo sublime.

Paso meditado
paso avanza
camino memoria.
destino de pequeños piececillos
curiosidad en supremacía
rompe y acribilla
todos los prejuicios.

Desconocido paraje
al encuentro del conocimiento
interno, profundo, verdadero.
Conocimiento que no es nombre
ni significado
ecuación, teorema o teoría
ni siquiera palabra consecuente.
Conocimiento que se
anida en la conciencia
en el espíritu informe.

Fuerza femenina
transparente y dulce
invitando al arte:
¡Ven, habítame!
¡Ven, enséñame!
¡Ven, juégame!

Lección que trasciende
fronteras
de razón,
amasando soledad y
pasión.
Amor y útero,
confianza y sueño.

Sazonando pensamiento
vida y cuerpo.

LAS VIDAS COMUNICANTES

A propósito del Ombligo del mundo... transportación de este sabroso autor ecuatoriano: Jorge Enrique Adoum...

Las Vidas Comunicantes

Fue a trabajar con sabor a malanoche
el jefe lo trato como a comunista y negro
se comió un sándwich de jamón flaquísimo
volvió a la oficina cárcel o perrera
hablablo de que para que con quienes
escribió las mismas cartas de ayer para otro día
fue al banco a mendigar un saco dos meses medicinas
lo maltrataron en los transportes públicos
avanzo a pie bajo la lluvia espesa
pero ella lo llamo en la noche y le leyó lo escrito:
" fue al trabajo maltrabajado por la malanoche
recibió en la cara jazos de su jefe
se comió un sándwich de huecos y vacío
volvió buey involuntario al matarreses
hablo de todo y de nada con uno y con ninguno
escribió cartas de otro para otros otros
en el banco lo trataron como al tercermundo
en los transportes públicos nadie hablaba con alguien
cruzó esta noche la vida bajo lluvia llena
y preparo la fiesta de la carne doble
(esto es también autentiúnica dura verdad de poesía)"
entonces supo él que siempre había sido
un pocoautor de todos sus poemas

**

hizo la cama que revolvió la noche
lavó las tazas del desayuno flaco
pasó el aspirador de un trapo por la casa
lavó las camisas las medias los pañuelos
preparó el almuerzo para sobremorir la tarde
lavó los platos los cubiertos inservibles
cosió botones en los pantalones lánguidos
hizo tiempo para hacer compras para hacer comida
y lavó las cacerolas de lo ya vivido
pero él la llamo en la noche y le leyó lo escrito:
"rehizo la cama que deshizo la noche
lavó en las tazas los sorbos los bostezos
aspiró el polvo de las cosas de la casa
lavó el olor de ambosdós pegado a su camisa
¿fue reina una mañana siquiera en la cocina?
prolongó en la mesa los platos cotidianos
lavó en las cacerolas los restos de futuro
le puso unos botones a falta de monedas
fue a la carnicería iglesia limpia
y preparó la doble fiesta de la carne
(esta es también unicauténtica verdadura de poesía)"
entonces ella supo que siempre había sido
un pocoautora de todos sus poemas

Mis muertos...

Y dicen por estos lados que ahorita se puede conversar con los difuntos, esos personajes que habitaron nuestro pasado y se fueron quien sabe a donde y quien sabe para qué... y pensar que cada vez que miro mis manos, que mi corazon palpita y los musculos se mueven, la historia anda y vive;
Ahora mismo me voy a hablar con ellos, a escuchar sus cuentos, asi rememorar, rebrujar, levantar el polvo del camino
Asi compartir una guagua de pan y una buena colada morada, manjares variados y exquisitos a su nombre,
aprovechando el chancecito entre la vida y la muerte.

TU

Eres tú, quien responsable de su vida teje un camino.

Eres tú quien osado o avergonzado hila un destino, una decisión.

Eres tú quien en sus manos tiene la llave para abrir un corazón.

Eres tú quien recorre paso a paso un camino de vida.

Y quien vive y ama.

Y quien sueña y disfruta de crear.

Y quien erra también, y vuelve a empezar...

No dejar de soñar, ni de amar
no dejar de recordar, ni construir caminos

No dejar, no dejarnos
ni creernos que algo debemos,
cuando parece cierto el echo
que por pasión y amor a lo que hacemos...
perdemos.

El malévolo

Puedo hacerle un campo en mi vida a la creación, y extraño impulsivamente la presencia de mis hijos...

¿Juanita? ¿Lucas?
amaneces diariamente al placer de sentir, nunca retrocede tu cuerpecito de un vientre nacido.
Imagino tus palabras, te comento y encuentro en la noche triangular solitaria. Luna nueva de soñadas cicatrices. Luna llena de pasiones y emociones concebida. Al amague del encanto, abierta herida.
Eres una canción que clama en la tarde fecunda, hermosos versos de amor comprometidos con el sueño, con los pasos, y los vientos que soplan la esperanza de vida.

Fuerza, fuerza, fuerza, los agotados músculos ahora despiertan.
Buscar un maestro, una guía.
Buscar la oportunidad, un mecenas que me acepte como soy; cuando el amor estalla en mi entraña, cuando la ira satisface al tormento, el neurotismo a las paredes crea, y la ternura la piel acaricia.
Buscar un amante, un vicio de pasiones interminables... utopías factibles. Sensaciones supremas.
Buscar un rostro, incluso unos ojos, para observar los reflejos del amor.

Y al encuentro de los nuevos días, buscar la pasión incontenible del sueño, de disciplinas diversas, donde converjan las órbitas y conspiren a su favor los dioses.

Me lleno de amor gracias a esto, y es seguro que me perciben ansiosa desaforada demente sorprendida, los otros, que defienden sus verdades de esta chica que parece ingenua, llena de ideas e inquieta esperando con la cara en alto, con el pecho altivo, los pies vibrantes, el camino de destino cuya puerta abierta invita e incita. A descubrir la mirada del malévolo, arquetipo peligrosisimo, creador que llevo dentro.

La Ruta de los Sueños.

El primer paso, revolcón inhumanizante,
ya que la sensación pretendía arrancarse de un totazo los apegos;
en cuanto a la intensión y a la acción,
pacificas miradas de estupor encontraron
en cajones, armarios y canastos
los rastros de una joven vivencia,
apartados los rostros del devenir insólito,
tendientes a desordenar el pequeño cosmos
que habita el ser individual
de esta chica grande, de "proporciones colosales" dicen,
casi madura y madre de dos chiquillos inquietos y pilos.
pueden los lazos que se ataban a lo material
atestiguar de la profunda huella de este primer paso- primordial
huella latido-zumbido
huella precisa-preciosa...
y de la posterior sensación de liviandad
donde los sentidos y las palabras se abren
a un nuevo orden
a una nueva mirada
a una pequeña nueva soledad con muchos compromisos
y a la tendiente responsabilidad de ser vivo,
dejando el documento escrito previa y postergadamente
en la memoria de un PC abierto a los ojos de todos...

Esta historia continúa...

* y por lo pronto no hay imágenes.

Para decir: Adiós. O para no decirlo...

Alguien me ha visto recorrer el borde del abismo aferrada tan solo a lo que siento.
Alguien ha soñado conmigo en su cama pretendiendo conocerme.
Yo estuve paseando a la orilla de esa sensación pretendiendo que sentía y resultó.

El tiempo ha barajado ya sus cartas,
pronto se abrirán un par de ojos desiertos
para recobrar las presas que el amor tuvo en la mira.
¿el amor? ese personaje de cuento se fué de mi vida
hace días y aun sueño con él. Si me compone o es fachada.

Que el encuentro de pasos, el momento y el tiempo converjan;
para morir tranquila cualquier día.
Poblada del amor, personaje de la vida.
Deshabitada del miedo y la tensión.
Rota la máscara y su secuela inhumana.

Carnaval, fiesta, alegrìa, confort,
apertura, éxtasis;
y del dolor amigo, creador, aliada.

El arte de mi_arte

La Fábrica
¡Vengan todos! acérquense a apreciar nuestras novedosas formas, inspiradas en cosas, fabricadas en masa, especialmente para usted: noble caballero, ama de casa, joven rebelde, chica cosmopolita: ¡todos, todos son bienvenidos! a disfrutar de nuestra variada galería de imágenes, desde el ilustre sabio literato hasta el desparpajado vagabundo de la calle; Aquí estamos abiertos a escuchar sus necesidades y a hacerlas realidad, cada objeto, imagen, expresión, ha sido valorada y aceptada por todos en general; gustos universales, olores comunes, colores, imágenes cómicas y controversiales…

¡Todos, todos son bienvenidos! a escuchar, a degustar y a ver como el genial diseño popular, atrae los sentidos de todas las personas. Materiales como el plástico, el cartón, botellas de coca- cola, latas de sopa, entre otros, son las valiosas herramientas, que utilizamos para revelar, el maravilloso contenido de la estética urbana que llega a todos los hogares a través de nuestra provocativa sociedad de consumo.

Supermercados, tiendas de pueblo, droguerías, plazas de mercado, conciertos musicales, cines y centros comerciales, son chispas que inspiran a nuestros artistas para darle a usted el goce propiamente natural y exquisito del hombre del común, sensible a la fama y abierto a la propuesta del Tv.

No pase desapercibida la belleza de las cosas cotidianas que adornan sus alacenas, estanterías, aparadores y armarios, abra sus sentidos a este manojo de posibilidades expresivas que hablan de lo que usted desea escuchar. ¡Todos, todos son bienvenidos!

Inodoro ex_presión

Aquí estoy, plantado, al revés, en una exposición, con la firma de alguien importante que me ha hecho objeto de “arte” o mejor dicho “anti-arte”, mi presencia en este espacio es muy controversial, he sido el centro de duras criticas, escupidas efusivamente por tontos jueces del arte tradicional, se creen perfectos hablando de la belleza “eterrrna” de unas pinturas majaderas que en los museos son cuidadas mas que niños, merecen que les pongan un zapato en la cabeza. Pero, me siento bien, antes estaba en otro lugar recibiendo humildemente cosas asquerosas en mi interior, ahora, soy importante, ¡he triunfado!, aunque rodeado de miradas de estupor, rosadas mejillas sonrojadas, lenguas viperinas y expresiones de asco (¡no tienen olor!).

Tengo mi propio pensamiento, creo en el caos, me gustan los poemas obscenos recitados por inocentes niñitas, ver como llegan otros a verme y yo sonrío, irónico; cuando las inútiles criticas exclaman ¡Si!, desde el fondo de la sala yo respondo con vos chillona y firme: ¡NOOOO!. Nadie se atreve a tocarme.

Junto a mis compañeros de escena (fotomontajes con frases aisladas, palabras, pancartas, recitales espontáneos, absurdos y un ceremonial continuo de provocaciones) organizamos un movimiento rebelde que exigía: ¡libertad de expresión a los objetos! (gestualizamos, escandalizamos, provocamos…jejeje) y justamente, ¡libertad a nuestros locos creadores!, acción en sus vidas al reconocer cuan caóticos, negativos, inconformes y alborotadores somos. Así rompimos con hachas los muros mentales, la conciencia, la racionalidad, las fronteras entre arte y vida y la pretensión de una perfección absurda en medio de la violencia propia de las guerras que nos rodeaban.

¡Estoy bien¡ ya nadie puede sacarme de aquí, como diría un viejo amigo filosóficamente: «No quiero ni siquiera saber si antes de mí hubo otro inodoro.»

Inevitablemente música, ensueño y poesía

Hacia una pequeña verdad
engendrada en los
vacíos pasillos del ser.
Ante una gran verdad
los sentidos trémulos
del paisaje permanente
de la magia que recurre
sin amenazas a la lucha
del noble ser,
del cuerpo fuerte y leal,
del pensamiento reflexivo;
en suma,
la totalidad de las frases
y significados,
de símbolos narradores
del destello de tus ojos.

Petalos de rosas para calmar la melancolía...

Siempre se sorprende una al encontrar estas cosas del pasado, y siempre estas cosas como si tuvieran magia, un alma, un cuerpo, maquinan y se esconden. Desde la oscuridad han esperado el momento para aparecer. tiempo este de desapegos y aprendizajes, donde el universo conspira dándole la razón a lo irracional. En medio de estas locuras, clama el ser juvenil, el afán de descifrar la vida, descifrar el ser y creer, creer, creer.

Hace aproximadamente 8 años...

Esta es la agenda de los viernes a las 6:40 pm. Cuando la luz se va y yo siento como voy quedándome ciega.

Eco aguardara por siempre y en su infinita paciencia, dormirá un sueño eterno, casi de verdad, esperando la realidad, la cordura imposible.

Los viernes a las 7:00 nace y muere el recuerdo como semilla que jamás florecerá. Como esperanza rota, como puesto de control.

Mejor evitarle la tentación. Desaparecer y huir a hacer líneas para demostrar que podría tal vez perderme en mi propio laberinto.

Siempre termino hablando de mí.

Sentir individual

- como ser viviente animal.

Omnívoro, sexual

- como sistema dentro de sistemas

cumpliendo una función especifica en el y como el.

Reconociendo su propia materia

como aprehensora de conocimientos

de forma inevitable. Sensorialidad

reflejada a su vez por el mismo medio

corporal.

Quien soy? Que es lo que me rodea?

En que medida eso que me rodea

Hace parte de mi forma de sentir?

De mi forma de expresar?

Yo al frente de la realidad.

Yo vestida.

Yo desnuda.

Yo frente a mi familia

Yo con pasado y presente

Yo rumbo a la muerte. La mía propia.

¿Por qué soy yo y no otra?

Aunque sea otra voy a seguir

siendo yo.

Yo nacida de una entraña.

Yo respirando.

Yo madre.

Yo con mascara. Lo que más me choca

del sistema es que me quiere

encerrar en sus ideas y hacerme

sentir lo que el quiere. Moldearme.

Yo frente al planeta.

Yo frente al universo.

Todo entra a mí a través de mi

Propia sensorialidad. De mis sentidos

Que pueden ser modificados. Que

Cambian, mutan a través de la

Vida. De acuerdo a los sucesos

Que he vivido.

Yo ciclo

Yo aprendiendo

Yo enseñando

Yo viva

Yo como parte de una especie, llevando

Consigo información

Yo en equilibrio y el equilibrio

inclinándose hacia todos los lados

Posibles, en el movimiento del caos. Dentro de el.

Yo con reflejo, sombra.

Yo excretora, secretora.

Yo hormonal.

Yo reflejo

Yo pensante. Reflexora. Reflexionando.

Yo ambigüa.

yo animal.

Simultanea.

Yo niña.

Yo adolecente.

Yo joven.

Yo imaginando.

Yo diferente.

Yo igual.

Identidad perdida. Frente al colectivo.

Carros, luces, los mismos edificios,

Cables, postes, semáforos, carros,

gente, motos, bicicletas, teléfonos,

palabras, avisos, plantas, tierra,

aire, palomas, gorriones, bichos,

cucarrones, moscas, cochinitas,

perros, gatos, mariposas, polillas,

ventanas, cielo, montañas, piedras,

nubes, sol, luna, estrellas,

planetas, galaxias, volcán, aviones,

casas, ¿Qué es lo que hace que algo se vuelva cotidiano?

Todo empezó, el día en que supe que era yo, no pude negarme a tener la certeza, aunque vaga y vacilante de pertenecer a mi.

Anduve caminos, recorrí calles, viví vientos, soles, tempestades, con la esencia escondida de mi ser, innombrable, fragmento de un numero infinito, hasta que llego el día de la muerte de la verdad. Entre la neblina empezaron a aparecer las formas nacidas de la muerte y mi conciencia de ellas, reflexiva, entonaba cantos de retorno, de final de duda, reconociendo las formas que eran todas iguales (pero diferentes) que hacían parte de formas mas grandes, en medio de una igualdad total. El paraíso isomorfo múltiple: Mi ser pertenecía ahí, por eso morí y desperté a la mañana siguiente con vida.

Yo ciclo y fragmento del ciclo. La totalidad es solo un fragmento. Mi totalidad hace parte de un solo fragmento captado por tu totalidad.

Yo única, solo soy un fragmento de algo y ese algo seguirá siempre haciendo parte de algo.

El infinito, mi infinito ser que se expande. Múltiples posibilidades de existir.

Siendo en este momento solo una, solo uno, solo un.

Ocupo un lugar en el espacio y siento y soy y vivo y vibro y todo en mi se mueve espontánea, mecánica y forzadamente. Como mis cabellos por ejemplo, con el soplo del viento, o mis vellos cuando se erizan, o mi corazón que bombea sangre y no tengo que pedírselo.

Alza la mirada, sobre su cabeza un cielo gris.

Misteriosa calma que florece y augura su propio fin.

IMPOTENCIA, IMPOTENCIA…

La ira corre, revolotea refulgente en su infinito espacio interior.

Ante un par de ojos abiertos desfilan implacablemente los hijos del horror,

Cada uno con la cabeza altiva de cumplir su cometido;

Hambre, miseria, abandono, ceguera, sordera y confort, entre otros,

Abrazados por el silencio y oscuridad maternales de la muerte.

Impotencia ante la crueldad,

Impotencia ante la guerra, tocando puertas y soplando su aire demoledor.

Tras el padecer del espíritu actor e hijo terreno de su patria etérea,

Hipócrita y de supuestos elaborada.

Impotencia ante la violencia.

La codicia afila sus dientes, fiel al sonido, imprudente soplón…

Ellos ni siquiera sospechan, dando pasos ciegos, mecánicos; así van,

Cuerpos con cuellos, con venas y sangre y olor, directo a la trampa, en ella,

En las fauces de su polimorfo depredador.

Esta tristeza descolorida.

Descolorida. Me mataste;

Borraste mi capacidad de

Sentir, de dar, de ser

una mujer hermosa para

Ti. Hombre.

Esta tristeza infinita

Este miedo y esta certeza

Que crece.

Mi condición. ¿Por qué no

Puedes amarme sin condiciones?