Siempre se sorprende una al encontrar estas cosas del pasado, y siempre estas cosas como si tuvieran magia, un alma, un cuerpo, maquinan y se esconden. Desde la oscuridad han esperado el momento para aparecer. tiempo este de desapegos y aprendizajes, donde el universo conspira dándole la razón a lo irracional. En medio de estas locuras, clama el ser juvenil, el afán de descifrar la vida, descifrar el ser y creer, creer, creer.
Hace aproximadamente 8 años...
Esta es la agenda de los viernes a las 6:40 pm. Cuando la luz se va y yo siento como voy quedándome ciega.
Eco aguardara por siempre y en su infinita paciencia, dormirá un sueño eterno, casi de verdad, esperando la realidad, la cordura imposible.
Los viernes a las 7:00 nace y muere el recuerdo como semilla que jamás florecerá. Como esperanza rota, como puesto de control.
Mejor evitarle la tentación. Desaparecer y huir a hacer líneas para demostrar que podría tal vez perderme en mi propio laberinto.
Siempre termino hablando de mí.
Sentir individual
- como ser viviente animal.
Omnívoro, sexual
- como sistema dentro de sistemas
cumpliendo una función especifica en el y como el.
Reconociendo su propia materia
como aprehensora de conocimientos
de forma inevitable. Sensorialidad
reflejada a su vez por el mismo medio
corporal.
Quien soy? Que es lo que me rodea?
En que medida eso que me rodea
Hace parte de mi forma de sentir?
De mi forma de expresar?
Yo al frente de la realidad.
Yo vestida.
Yo desnuda.
Yo frente a mi familia
Yo con pasado y presente
Yo rumbo a la muerte. La mía propia.
¿Por qué soy yo y no otra?
Aunque sea otra voy a seguir
siendo yo.
Yo nacida de una entraña.
Yo respirando.
Yo madre.
Yo con mascara. Lo que más me choca
del sistema es que me quiere
encerrar en sus ideas y hacerme
sentir lo que el quiere. Moldearme.
Yo frente al planeta.
Yo frente al universo.
Todo entra a mí a través de mi
Propia sensorialidad. De mis sentidos
Que pueden ser modificados. Que
Cambian, mutan a través de la
Vida. De acuerdo a los sucesos
Que he vivido.
Yo ciclo
Yo aprendiendo
Yo enseñando
Yo viva
Yo como parte de una especie, llevando
Consigo información
Yo en equilibrio y el equilibrio
inclinándose hacia todos los lados
Posibles, en el movimiento del caos. Dentro de el.
Yo con reflejo, sombra.
Yo excretora, secretora.
Yo hormonal.
Yo reflejo
Yo pensante. Reflexora. Reflexionando.
Yo ambigüa.
yo animal.
Simultanea.
Yo niña.
Yo adolecente.
Yo joven.
Yo imaginando.
Yo diferente.
Yo igual.
Identidad perdida. Frente al colectivo.
Carros, luces, los mismos edificios,
Cables, postes, semáforos, carros,
gente, motos, bicicletas, teléfonos,
palabras, avisos, plantas, tierra,
aire, palomas, gorriones, bichos,
cucarrones, moscas, cochinitas,
perros, gatos, mariposas, polillas,
ventanas, cielo, montañas, piedras,
nubes, sol, luna, estrellas,
planetas, galaxias, volcán, aviones,
casas, ¿Qué es lo que hace que algo se vuelva cotidiano?
Todo empezó, el día en que supe que era yo, no pude negarme a tener la certeza, aunque vaga y vacilante de pertenecer a mi.
Anduve caminos, recorrí calles, viví vientos, soles, tempestades, con la esencia escondida de mi ser, innombrable, fragmento de un numero infinito, hasta que llego el día de la muerte de la verdad. Entre la neblina empezaron a aparecer las formas nacidas de la muerte y mi conciencia de ellas, reflexiva, entonaba cantos de retorno, de final de duda, reconociendo las formas que eran todas iguales (pero diferentes) que hacían parte de formas mas grandes, en medio de una igualdad total. El paraíso isomorfo múltiple: Mi ser pertenecía ahí, por eso morí y desperté a la mañana siguiente con vida.
Yo ciclo y fragmento del ciclo. La totalidad es solo un fragmento. Mi totalidad hace parte de un solo fragmento captado por tu totalidad.
Yo única, solo soy un fragmento de algo y ese algo seguirá siempre haciendo parte de algo.
El infinito, mi infinito ser que se expande. Múltiples posibilidades de existir.
Siendo en este momento solo una, solo uno, solo un.
Ocupo un lugar en el espacio y siento y soy y vivo y vibro y todo en mi se mueve espontánea, mecánica y forzadamente. Como mis cabellos por ejemplo, con el soplo del viento, o mis vellos cuando se erizan, o mi corazón que bombea sangre y no tengo que pedírselo.
Alza la mirada, sobre su cabeza un cielo gris.
Misteriosa calma que florece y augura su propio fin.
IMPOTENCIA, IMPOTENCIA…
La ira corre, revolotea refulgente en su infinito espacio interior.
Ante un par de ojos abiertos desfilan implacablemente los hijos del horror,
Cada uno con la cabeza altiva de cumplir su cometido;
Hambre, miseria, abandono, ceguera, sordera y confort, entre otros,
Abrazados por el silencio y oscuridad maternales de la muerte.
Impotencia ante la crueldad,
Impotencia ante la guerra, tocando puertas y soplando su aire demoledor.
Tras el padecer del espíritu actor e hijo terreno de su patria etérea,
Hipócrita y de supuestos elaborada.
Impotencia ante la violencia.
La codicia afila sus dientes, fiel al sonido, imprudente soplón…
Ellos ni siquiera sospechan, dando pasos ciegos, mecánicos; así van,
Cuerpos con cuellos, con venas y sangre y olor, directo a la trampa, en ella,
En las fauces de su polimorfo depredador.
Esta tristeza descolorida.
Descolorida. Me mataste;
Borraste mi capacidad de
Sentir, de dar, de ser
una mujer hermosa para
Ti. Hombre.
Esta tristeza infinita
Este miedo y esta certeza
Que crece.
Mi condición. ¿Por qué no
Puedes amarme sin condiciones?
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