El canto del buho, al interior de la sabana rota y la posible dificultad imaginaria de soñar un mundo verde, llevan la hora borrosa expresada en el reloj de la noche mística.
En compañía de un delirio soñado de personajes que vienen y van por la vida, con el camino que se entrecruza en el andar meditativo de un ser x o bien y para ser inclusiva. Trozo de ardiente expectación; dolor corpóreo que prende mi radar fémino; conclusión mediana y torpe, huidas, retrospectivas, trabajos, posibilidades, indefensos niños amenazados... donde?;
Imaginación: me devuelve, generosa, una porción de razón que apostar en el enorme tablero del azar, un poema, un pequeño aunque antiquísimo libro (palabras realmente sagradas), y un cuerpo libre y satisfecho....
